El museo de Arte e Historia de Durango es siempre una buena opción, para disfrutar de sus cuidadosamente elegidas expos y para recibir unas lecciones de bombardeos recientes, que se está poniendo la cosa mu’malita.. Cristina G. Meurs repasa varias Cuentas pendientes del estado español (puede decirse que esta lista es larga “como un día sin pan” que diría su orgulloso refranero). A través de una muestra a ratos incómoda y desasosegante pero necesaria, Meurs utiliza sus obras para hablarnos de bebés robados, de monjas anticristianas, de la masculinidad alfa que mata y de la impunidad que queda después, como un mal regusto de boca que nunca se va.
El «robo de bebés» en el Estado español constituye uno de los episodios más oscuros de nuestra historia reciente. El franquismo convirtió la maternidad en una cuestión de Estado. Lo que comenzó con la segregación de las hijas e hijos de las mujeres presas en las cárceles franquistas, como medida de higiene racial postulada por el psiquiatra Antonio Vallejo Nágera, se extendió durante al menos seis décadas, hasta bien entrada la democracia, afectando a un número incalculable de mujeres. Muchas de ellas caminan entre nosotras, aunque no las veamos. O no se las quiera ver. Son víctimas de un crimen de género y de un crimen de Estado, pero por encima de todo son grandes luchadoras que no tiran la toalla.
Es artista, escritora y activista residente en Bilbao.
Grado en Turismo (Escuela Oficial de Turismo, Madrid, 1991), HNC in Fine Arts (Kensington & Chelsea College, Londres, 2000) y Máster en Estudios Feministas y de Género (Universidad del País Vasco / Euskal Herriko Unibertsitatea, 2021). Miembro de EmPoderArte.
Un encuentro con una víctima del robo de bebés perpetrado en el Estado español la lleva a escribir su primera novela, Lo que no me quisiste contar. En 2018 publica Eva no fue la primera, una historia centrada en la violencia contra la mujer.
La madre de mi madre. Mi madre. La hermana de mi padre. Mi hermana. Mis amigas. Mis compañeras. Ellas. Yo entre ellas. Nosotras. La mitad del planeta. Nuestro cuerpo. El despertar se propaga de generación en generación. Aprendemos de lo que nos enseñan, de lo que no nos cuentan. La historia o nuestra historia. Aprendemos del rechazo, del afecto, del entusiasmo, de la apatía. Aprendemos del daño, de la frustración, de la desventaja, de los aplausos que no escuchamos. De la ausencia. Aprendemos del resto, de lo que añoramos, de lo que nos gustaría. De vislumbrar el futuro. De perseguir nuestros sueños. De los viajes y de los trenes perdidos. De la pérdida y del encuentro. De las palabras que no decimos, que no escuchamos. Del olvido. De la noticia. Silenciosas o silenciadas. Aprendemos no estando, siendo, queriendo estar. Contando olas o entre cuatro paredes. La vida en un círculo. Aprendemos desde que nos acarician el lóbulo, nos regalan la muñeca, nos dicen que el barro ensucia y que cerremos las piernas. Una vasija y una corbata. Aprendemos de quien nos cuida, nos quiere, nos ignora, nos mima, nos respeta, nos violenta, nos perdona, nos endosa el pecado o nos condena. Aprendemos de la luz, del gris y de la sombra, del desconcierto o la vergüenza. Aprendemos de las dudas, los miedos, las miradas, los dardos, de sentirnos escrutadas y recorridas. Tocadas. Crecemos aprendiendo, solas y acompañadas, cribando, cumpliendo expectativas, defraudando, pisando flecos y sorteando cristales cuando reparamos en ellos. Aprendemos de la erosión, del derrumbe, del ahogo de la culpa, del lienzo en blanco, de la llamada equivocada, de escoger lo que no debemos, de la inercia que no cambia, del arrepentimiento por no haber hecho, por no haber dicho, por no haber podido. Aprendemos de las cuentas pendientes. Siempre. Contra viento y marea.
El «robo de bebés» en el Estado español constituye uno de los episodios más oscuros de nuestra historia reciente. El franquismo convirtió la maternidad en una cuestión de Estado. Lo que comenzó con la segregación de las hijas e hijos de las mujeres presas en las cárceles franquistas, como medida de higiene racial postulada por el psiquiatra Antonio Vallejo Nágera, se extendió durante al menos seis décadas, hasta bien entrada la democracia, afectando a un número incalculable de mujeres. Muchas de ellas caminan entre nosotras, aunque no las veamos. O no se las quiera ver. Son víctimas de un crimen de género y de un crimen de Estado, pero por encima de todo son grandes luchadoras que no tiran la toalla.
