Al final de la calle entre árboles deshojados, angustiados, exhaustos; arbustos deshilachados, ortigas entrelazadas a una hierba parda crecida. Aparece un Jardín de invierno, sin adornos, rotundo; exhibe sus cristales al sol, en todas sus posiciones; sus ángulos necios fracturan alguna hiedra furtiva, que resbala incansable por un cristal creado para la defensa de lo que se guarece en su interior: una naturaleza adulterada.
Pequeños brotes, crujientes, olisquean la calamidad de su futuro; un futuro sin aire. El calor se hace espeso, se palpa; pétalos sudorosos, por los que patina la esencia; no hay insectos, no hay vida; no hay ciclo.
